|
Фотограф. Кусочки души
К вам подойдут. Обязательно. Будет ли это один из жарких солнечных дней, плавящих в пыльном городе почерневший асфальт, или одна из холодных тягучих северных ночей, сковавших льдом пустынные улицы маленького городка… но к вам подойдут. И когда это случится, закончится самый счастливый день – день Вашей смерти.
Будет ли это печальный молодой человек в старых выцветших джинсах, опускающий взгляд, отчаянно прячущий от вас глаза, цвета мокрого асфальта... или к вам подойдет серобородый беззубый старик, больше похожий на древнего заросшего бомжа... этого никто не знает. Возможно, к вам придет кто-то из знакомых, или же я. Это не важно. Это не так пугает, как...
За всю неделю это было мое самое суетное утро. Бывают такие дни, которые точно сошли с ума, будто их сорвало с петель. И такой день вдруг настал, превратив летний зной в настоящее пекло.
Еще бы! Это случилось. В центре города, опять! А тут вдруг не завелась машина (буквально) заставившая меня схватить аккуратно уложенную на сиденье новенькую фотокамеру и вприпрыжку броситься к метро - к ближайшему выходу (или входу) в эти безумные подземные ходы, из которых так и торопишься выбраться... если видел.
Если видел ржавчину на поездах, если видел труп мужчины, на который никто не обращал внимания, если фотографировал последствия взрывов. Если был там... Такая уж у меня в последние годы профессия. Такой заработок - наблюдать. Пусть даже по-прежнему, по старой привычке, таскаю дорогую камеру на шее, точно старенький мобильник. Привычка, как и "привычка" везде опаздывать.
Когда я подошел, на месте происшествия уже собралась галдящая толпа зевак. К тому же, вызванная милиция тоже была на подходе. Пришлось работать быстро, почти фотоаппаратом расталкивая народ. В конце концов, эти же люди захотят ведь завтра узнать больше о происшествии, увидеть фотографии...
Ничего особенного, просто на мощеной булыжниками мостовой лежит еще один труп известного человека. И улыбается, смотрит в небо.
И он не одинок. Эти загадочные беспричинные смерти и диковатые улыбки уже почти свели желтую прессу с ума, открыв ей новые горизонты для придуманных историй. И получалось, что в данный момент я зарабатывал на сумасшедших, суетящихся людях. Зарабатывал неплохо, если успевал вовремя найти какое-нибудь кафе с доступом в Интернет и переслать готовые снимки, пополнив свой электронный счет на энную сумму денег, успев отправить пару свеженьких мегабайтов "подарочков" друзьям: пусть тоже попугаются, приобщатся к сенсации.
Так пролетел и этот сорвавшийся, сумасшедший день: пять удачных наводок от Шефа, восемь коротких посиделок в кафе, бутылочка - две пива, да проблемы с ремонтом машины. А к вечеру - эксклюзивные фотографии "жаб и неба" - для души, для отдыха.
И все бы ничего, если бы не издевки Профессора - друга по переписке. Тот вечером прислал мне три (моих же!) портрета, только с характерными "отверстиями" разного калибра в голове.
Пришлось грузить аську и хвалить Профессора за "криатифф". Как-никак, а теперь мой фэйс висел на одном "альтернативном" сайте в разделе "Пустые головы".
Так и прошел день - без музыки, клипов, ТВ, радио. Так, в общем-то, можно было прожить всю жизнь, но...
Ты идешь по улице, а за тобой следят, точно заблудшую овцу пасут, только не собираются наставлять на путь истинный. Тебя просто хотят. Страстно, с упоением, со знанием дела... но так по-разному. Кто-то - оскалившись, царапая землю. А кто-то - сложа руки, вознеся взгляд к небу. Но все это театрально и смешно. К тебе придут. Обязательно.
Шел человек. И упал. Зачеркиваем. Минус один. Значит, кто-то победил.
Следующий день у меня начался примерно так же - с чашки кофе, с какой-то газеты, журнальчика, в котором были мои фотографии, с очередного звонка шефа. Никаких книг. Нет времени. А это значило, что начался новый рабочий день, что пора бежать, нестись через толпы людей по пыльному городу, обжигаясь жареным солнцем. Это значило, что живем...
...Люди, люди, люди - лабиринт, жидкая стена, липкая масса, выше головы которой не прыгнуть, сухие цифры статистики с покупательно-потребительными возможностями и коэффициентами. Здесь продается все, здесь продаются все. Большой город. А раз в рабство нынче не модно уходить с головой, я продаю свой "талант": продавать чужие жизни. По кусочку. По фотографии - выдирая самое скандальное, личное, сокровенное. И так каждый день, каждый час, минуту, секунду: вместо своего, живем чужими мечтами, носим чужую моду.
Наличных нет, пиво теплое, фотографии отправлены, в аське какая-то странная летняя тишина и сонливость. Даже Профессор слабо следит за ходом моих мыслей. Он сейчас где-то далеко - по ту сторону экрана. Ну и черт с ним.
Толпа, покачивающееся, не замирающее ни на секунду чрево толпы. Только это хаотичное движение может стряхнуть с меня послеобеденный сон. Движение, которое никогда...
Я вскрикнул и чуть не врезался во вдруг замершего впереди мужчину. Хотел уже было начать ругаться, но меня оглушила звенящая тишина, накатившая со всех сторон. Тишина, какой еще мир не знал: тягучая, холодная и пустая, как замерший вокруг воздух. Все вдруг застыло на месте, оставив меня одного в остановившейся мертвой толпе манекенов, все пытающихся закончить начатые шаги...
За мной пришли.
Только теперь я заметил приближающуюся девушку - высокую и стройную, одетую во все красное, звонко цокающую высокими каблуками, идущую ко мне напрямик, сквозь застывших людей. Это было ошеломляющее зрелище, больше похожее на компьютерную обработку фотографии, чем на реальность. Но, я не мог даже сдвинуться с места, не мог кричать. Куда уж там фотографировать!..
Все изменилось - пришел последний день.
Цок! Цок! Цок!
- Здравствуй, фотограф, - ее голос мягок, мил, но почти неумолимо жесток. - Чего ты хочешь? Я пришла исполнять желания. Я пришла сделать тебя действительно Великим и счастливым.
- А что, продавать душу уже не модно? - вдруг спросил я.
- Нет. Ты просто должен отказаться от несправедливостей этого мира. Сделай свою жизнь идеальной: загадай желание. Чего ты хочешь? Славы? Денег? Любви? Можешь пожелать все это сразу. И наш голос будет вести тебя вперед, к вершине!
- И?..
- И ты просто должен сгладить все несправедливости.
- Так просто? Почему я?
- Ты талантлив. Почти...
Я отвернулся и закрыл руками глаза, пытаясь думать. Но в голове расплывался сладковатый оранжевый туман, путая мысли, мешая.
- Так что, ты согласен?
За спиной что-то хлопнуло, точно взорвавшийся кинескоп от древнего телевизора.
- Простите, я опоздал.
По асфальту скрипнули кроссовки еще до того, как я успел обернуться. К нам приближался задумчивый печальный паренек в потрепанных серых джинсах.
- А вот и кавалерия... - голос девушки неуловимо изменился: теперь он был холоднее стали. - Серый, что ты здесь ловишь?
- Только тебя, дорогая, - парень шел, старательно огибая застывших людей, - ты слишком часто забываешь обо всех условиях договора...
- Ах, да, - девушка всплеснула руками, притворно огорчившись, прислонилась спиной к очень толстой даме в цветастом платье. - Отказавшись от этого мира, Фотограф, ты уже не сможешь влиять на него. Ты перенесешься в копию реальности, где все твои желания и будут выполнены. А здесь...
- Я умру с идиотской улыбкой на лице, пялясь пустыми глазами в серое небо.
- Да, но есть и другой вариант: сотрудничество. Сила поведет тебя по жизни. И, принимая решения, ты будешь слышать ее шепот.
"Я сошел с ума".
- А что предложишь ты? - спросил я задумчивого паренька в серых потертых джинсах.
- Ничего. Прости, но добро (даже такое малое) не искушает, не подталкивает предать Создателя.
- И ты не собираешься вмешиваться? - удивился я.
- Нет. Тебе ведь с рождения была дана свобода.
Вот те на, вот тебе и добрая сила! Стоит себе, кроссовкой землю ковыряет, а человеку тут сотрудничество с Темными силами предлагают...
- А если я вообще откажусь?
- Ты умрешь... когда-нибудь... - сказала девушка.
- И мы решим, куда тебе попасть, - продолжил парень.
- А если я соглашусь?
- Тогда выбор будет сделан заранее, - ответила девушка в красном. - Так или иначе, после смерти тебя ждет сюрприз, ведь этого разговора ты не будешь помнить.
Девушка усмехнулась, а парень потупил взгляд. Казалось, что он чем-то расстроен. Быть может, количеством улыбающихся мертвецов на улицах. Ведь все они когда-то тоже сделали свой выбор. И не в пользу добра.
- А что, если я продам и жизнь, и душу, в обмен на одно желание, но не откажусь от этого мира?
- Твоя воля.
Девушка мгновенно приблизилась и пожала протянутую мной руку.
- Желай. И умри. Но даже если ты пожелаешь вечную жизнь... - девушка приблизилась еще, в ее глазах сверкнули отблески пламени, - ...твоя душа навечно принадлежит Аду!
- Я знаю. Но пусть все другие заключенные с вами договоры будут расторгнуты. А это значит, заключившие их - живы.
- Ох и много же орудий пыток освободилось для тебя в Аду!
Горячая обжигающая ладонь схватила меня за запястье и потянула вниз, в липкий тягучий плавящийся изнутри асфальт. Вокруг мгновенно потемнело, день сменился черной беззвездной ночью.
- А знаешь, он не идет с тобой, - вдруг сказал печальный паренек в вытертых джинсах.
- Что??? - удивилась дьяволица, отпуская мою обожженную руку.
- Sacrifice - самопожертвование, - улыбнулся ангел. - А ведь он не отказался от Создателя, не отказался от реальности, от ее правил. Он будет жить. И ты над этим не властна.
- Чаще фильмы смотри! - улыбнулся я. - И не жадничай.
...Ты идешь по улице, а за тобой следят... Быть может, это буду даже я с фотоаппаратом. Не сердись. Просто, у меня талант такой - отдавать свою жизнь и душу. По кусочку. По фотографии.
Не стесняйся, бери. Пригодится. Если не серьезно, то хоть заплатку поставить, или очки протереть. Говорят, мир от этого ярче становится...
Так закончился самый счастливый день - день моей не состоявшейся смерти.
--
09.09.07 (15:22)
Автор D.iK.iJ
|  |
