После смерти

«Опять вляпался!» – думал я, выбегая из разбитой витрины магазина и поспешно рассовывая драгоценности по карманам. Под ногами мерзко хрустело и скользило стекло, где-то далеко уже завывали сирены, но их было еле слышно из-за трещавшей под ухом сигнализации.

Я рванул прямо по улице, отбивая пятки об асфальт, сзади какой-то коп приказывал мне остановиться.

«Ага, сейчас же!» – Я выхватил пистолет и выстрелил несколько раз наугад.

Угол здания уже был совсем рядом, когда что-то ужалило меня в затылок и бросило на землю.

– Ну все, сдаюсь, – я медленно поднялся на ноги.

– Ты убил его!!! Прямо в голову! Ну вот, теперь от начальства житья не будет!.. – послышался голос сзади.

– Нет, нет!!! Я не хотел, я вообще стрелял наугад!!!

– Да, но у него было оружие... Эх, жаль парня, молодой еще.

«Так, так! Это о ком они? Обо мне?! Но я жив!» – я не вытерпел, убрал руки из-за головы и оглянулся. Оба живых и здоровых полицейских стояли за моей спиной и щупали пульс какому-то человеку с пробитым затылком.

– Ему уже нельзя помочь. Помочь нельзя, но читать дальше можно!